Un oiseau brisé : entre thriller psychologique et horreur véritable
Avec ses manières distinguées, son style chic des années 50 et sa frange en rempart à 180 degrés, il y a quelque chose de trop correct chez Sybil (Rebecca Calder), bien que ce soit cette décence qui lui vaille un emploi dans la maison funéraire de M. Thomas (James Fleet). Comme la sœur tordue d’Amélie Poulain, elle est sujette à des éruptions de fantaisie : un rendez-vous galant avec le conservateur de musée Mark (Jay Taylor), qu’elle rencontre lors d’une exposition sur les sépultures romaines, ou encore le désir de donner un coup de poing au cadavre d’un adultère. Mais, comme elle le révèle à M. Thomas, cette morbidité et cette obsession du contrôle ont une explication : elle a été abandonnée enfant à la suite d’un accident de voiture.
Une extension du court métrage de 2018 de la réalisatrice Joanne Mitchell, Un oiseau brisé possède non seulement le détail et la richesse d’un projet chéri depuis longtemps, mais patrouille également une ligne tonale soigneusement établie, oscillant entre thriller psychologique et horreur véritable. L’étrangeté inquiétante du début, avec Sybil croquant agressivement des chips pendant les récitations de poésie des autres, cède rapidement la place à un crescendo de dissonances alors que son infatuation pour Mark grandit. Ses rêveries amoureuses sirupeuses l’enveloppent, tandis que sur Terre la pression se fait sentir, comme lorsqu’elle hurle des insultes aux skateurs du coin.
Cet accompagnement psychologique est si convaincant qu’il relègue les autres parties du film au second plan. Dans sa première moitié, Un oiseau brisé alterne Sybil avec une intrigue parallèle sur Emma (Sacharissa Claxton), une policière en deuil de la disparition de son jeune fils. Mitchell ne parvient pas à la relier aussi habilement à l’intrigue principale que son protagoniste ne le fait avec les cadavres – ni à insuffler une vie pleine dans une autre intrigue concernant ce que M. Thomas garde derrière sa porte fermée à clé.
Mais cela n’enlève rien au spectacle principal, qui serait impensable sans la performance souple et naturelle de Calder. Elle jongle avec aisance entre loquacité (avec les cadavres) et concision (avec les clients), excentricité et inquiétude, résolution et désordre, et parvient d’une manière ou d’une autre à trouver une étrange sérénité au cœur d’une folie gothique en spirale qui garde le personnage du bon côté. Avec un sens infaillible mais sardonique de la manière dont la mort nous entoure tous, il s’agit d’un début prometteur et mordant de Mitchell.
